*

Apenas a unos metros de la mesa en la que el Ministro había instalado a sus acólitos y esbirros para arrancarnos nuestra rendición incondicional, la niña, probablemente por la impaciencia en liberarse del protocolo que sus padres la obligaban a someterse en el mejor restaurante de la capital, tiró de un manotazo la sopera que el camarero acababa de dejar sobre la mesa, y las esquirlas de metralla, en forma de soupe à l’oignon à l’ancienne aux fines herbes de Provence, fueron a parar al traje azul noche del temible subsecretario de economía que se giró bruscamente con el aire de ir a degollar al intruso, cosa que naturalmente no hizo porque cortarte la cabeza a una niña de 8 años hubiera resultado políticamente incorrecto.

Suficiente irrupción en la línea de los acontecimientos cotidianos, como para liberarme de mantener mi compostura de seriedad y consciencia en la gravedad del desplome de la Europa Comunitaria y de la falacia llamada Euro. Sobre todo porque tal interrupción me permitió extasiarme y por tanto huir en el contraluz espléndido que multiplicaba como un tempo allegro e bon troppo sinfónico de Beethoven, el dorado de los generosos bucles de la niña, y que me recordaba aquella sacerdotisa que tres milenios atrás conocí en Delfos, antes de que Sócrates colocara en sus puertas su famosa frase que casi nadie ha entendido desde entonces del “Conócete a ti mismo”, pero da igual. Al decir conocer, ya habrán ustedes, señoras y señores diputados, entendido que quiero decir gozado del privilegio que un pobre peregrino logra tener al poder hacer el amor a una diosa. Y pido indulgencia a las damas de este jurado que va a condenarme sin duda, aunque no me importa, porque la única manera de conocer a una mujer es que ella acepte hacer el amor contigo. No hay otra, digan lo que digan todas las iglesias del mundo, que además me da igual.

Ah, pero, esperen, señoras y señores ilustres, el incidente no quedó ahí, puesto que la niña se me quedó mirando fijamente, y no solo eso, para acabar de consumar la tragedia, sino que me dijo clara y llanamente, como es el proceder de los seres que resisten tan eficazmente todas las corrupciones y a los que nadie consigue meter bajo las ruedas:

-¿Por qué me mira así?

-¿Quién, yo? – típica respuesta del sicario de mafioso al que el único policía no corrupto de la ciudad ha conseguido apresar y le pregunta si es el autor de aquellos 28 asesinatos que yacen sobre los adoquines de la avenida principal.

-¡Es el único que me mira!

Gentiles damas del jurado, respetables señores, estuve a punto de desmayarme sobre el plato de esferificados de Ferrán Adriá (aunque en realidad fueran un sucedáneo creado por un díscolo discípulo de Santi Santamaria). ¡Me quería! Lo adiviné enseguida. Se fijó en mi, pobre caminante del desierto. Por eso me declaró tan solemne como ferozmente que yo era el único que me había dado cuenta de su momento insurreccional. Ah, ¡Dios de los ateos! No era solo una luz al final del túnel, sino el final del largo viaje a la noche. Casi tres milenios separaban nuestro encuentro, y si mi antepasado Henry Dunloghan pudiera dejarse emborrachar por la belleza y por la luz de esa mirada resuelta, inaccesible a la corrupción, rebelde hasta el final, diría que su amada bruja de los bosques de Tara tenía los cabellos negros como la crin de su noble alazán, pero que brillaban con un fulgor aún mas intenso y vivificante bajo la luna en el salvaje condado de Antrim, al este del rio Shanon.

Una mujer al fin y al cabo, pero no cualquier mujer, ni mucho menos, sino el espíritu de la revolución permanente.

En realidad señoras y señores diputados, no sé que fue del Ministro ni de sus robots con forma humanoide, ni de las salpicaduras de la sopa de cebolla tradicional con yerbas de la Provenza, en sus trajes azul noche y corbatas rojas. Ya sé que a ustedes les interesa mi testimonio para que puedan ustedes cortar cabezas a placer, pero me da igual. Me da igual mi testimonio, ustedes, las cabezas, que por otro lado ya nacieron cortadas, y toda esa aburrida maniobra política, como todas, sin sentido, aunque vomitivas. Yo vivo y respiro el fulgor de aquellos bucles dorados, resistiendo cualquier intento de sus padres, tutores, maestros, etc., por aplastar recogidos en un pulcro y “decente” moñito de escuela de religiosas. Me da igual lo que hagan ustedes con ese sainete llamado Euro y con el Rapto de Europa. Yo vivo y respiro del instinto de libertad y los momentos insurreccionales de una niña de 8 años a la que nadie logrará vestir uniforme ni hablar educadamente ni mucho menos años más tarde meter en un matrimonio de conveniencias. Ah, si por un momento adivinara que una atrocidad así podría ocurrir en este planeta, ven, me tragaría esta cápsula de cianuro que muchos años atrás me prestó para esta ocasión uno de los personajes de John Le Carré.

Juan Trigo,

15 Febrero 2012

En algún lugar de la galaxia Gutenberg

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Imagen: Alan Shapiro

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No te obsesiones con la mirada puesta en la meta,

porque te pasaran inadvertidas puertas o ventanas

que se abran a nuevas posibilidades

o senderos secundarios que resulten un buen atajo.

Y recuerda que el propio camino es la meta,

ya que la que te habías marcado tal vez solo sea una ilusión.

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Juan Trigo

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Pudo haber corrido hacia atrás. El banco se encontraba apenas a diez metros de la entrada del parque. Sus compañeros de clase habían ya retrocedido hasta la calle, desde donde les llamó espantada la maestra, instantes antes de que él se percatara de la presencia. La maestra le gritó también para que corriera a reunirse con los demás mientras llamaba a la policía con su teléfono móvil.

La figura se había detenido mirando fijamente al muchacho, ajeno a las llamadas de peligro de su aterrorizada maestra.

- ¿No vas con tus compañeros, chico? – dijo entonces aquel hombre.
- Sí, ya… – respondió el mozalbete escuetamente para no distraer su atención en aquella mirada que tanto espantó al resto del grupo y a su maestra.
- Te han dejado solo. – siguió el hombre, flexionando las piernas para salvar la enorme altura que lo separaba del chico y mirarlo al mismo nivel.
- ¿Qué te pasa? – preguntó simplemente el niño, atraído por la profunda tristeza que veía en la mirada del aparecido, interpretada por los demás como agresiva ferocidad.
- Nada. – contesto simplemente el hombre.
- Ah, bueno. – El niño no podía sustraerse de la honda sensación de impotencia que embargaba aquella figura gris enfundada en un gabán raido y un sombrero de otras épocas, barba de varios días, cabellos largos y pegajosos. El hombre flexionó aún más las piernas hasta quedarse de rodillas. Sonrió por fin, y entonces el chico sonrió también.
- ¿Por qué crees que me ha de pasar algo?
- No sé. No eres como los demás.
- Ah, ¿es eso? ¿Y cómo soy?
- No sé, pero no eres como los demás. – repitió el muchacho tratando de buscar en sus bancos de memoria algún concepto con el que relacionar lo que le inspiraba aquel vagabundo.

En esto entro un policía en el parque y se acercó rápidamente.

- ¡No se mueva, señor! ¡Sus documentos! ¡No-se-mueva!

El recién llegado se giró despacio al agente, inclinando la cabeza hacia atrás para mirarle desde su posición, a la altura de la mirada del chico.

- No, claro, que no. No llevo documentos. – dijo simplemente ampliando su sonrisa.
- Entonces tendrá que acompañarme.
- Ah, vale, de acuerdo.
- ¿Cuál es su nombre?
- Hmm. Mi nombre. – repitió pensativo, borrando su sonrisa por completo. – Mi nombre. – lanzó un largo suspiro. – usted quiere saber mi nombre. Vaya. – Y se volvió al muchacho. – ¿Qué te parece, chico, ¿Cuál es mi nombre?
- No sé. – respondió en seguida el muchacho, encogiéndose de hombros.
- Vale. – asintió el hombre – No tiene importancia, ¿verdad?
- Eso. – asintió a su vez el chico.
- Pero me temo que hemos de despedirnos aquí. – sentenció el hombre torciendo los labios hacia adentro, como expresando un sentimiento universal de: “¿Qué le vamos a hacer?”.
- No te vayas. – pidió el chico.
- ¿Quieres que me quede?
- Sí.
- Me temo que no va a poder ser.
- ¿Por qué? – dijo el chico al que se le empezaba a quebrar la voz.
- Pues… – otro suspiro mientras se incorporada – porque las cosas son así en este mundo.
- ¿Cómo? – siguió inquiriendo el pequeño, tragando saliva.
- Tú me ves de otra manera…
- ¡Estamos perdiendo el tiempo, señor! – interrumpió el agente llevándose la mano a la pistola.
- Ah, sí: Tiempo… – dijo el hombre mirando al agente con dulzura. – Ya vamos, agente, ya vamos, no se preocupe. Solo un segundo por respeto a este chico, que no es como los demás. – y entonces dirigiéndose al mozalbete. – Escucha, chico, qué no se te olvide jamás este momento. En unos instantes volverás a zambullirte en la marea humana y no nos veremos más, pero no olvides que te saliste de ella a pesar de los gritos de tu maestra, del espanto de tus compañeros y del resto de paseante de este parque, y que ni siquiera te intimidó este agente ni su pistola. No olvides que te saliste por tu propio pie de la marea humana. Y, ¿sabes?
- Dígame. – inquirió el niño con decisión, mordiéndose aún el llanto.
- Lo puedes hacer en cualquier momento. Ya sabes que puedes, ya lo has hecho, solo tienes que recordarlo. Solo tienes que recordar que no te importa el miedo que sientan os demás, porque no es tuyo. Tu solo sentiste curiosidad y …
- ¡Pero se puso en peligro! – gritó el agente apremiando al hombre a acompañarle.
- Oh, no, agente, no. Este niño jamás estuvo en peligro y él lo supo perfectamente desde el primer momento, a diferencia del resto, a diferencia de usted mismo, por más armas que pueda llevar encima. Este niño jamás necesitará un arma.
- ¡Vamos, vamos ya! Déjese de bobadas.
- Sí, claro, bobadas. Bueno, chico, aquí nos despedimos, ha sido un honor para mí haberte encontrado. En otras circunstancias me estaría permitido darte un abrazo, aquí me temo que… Hacía mucho que te buscaba. Ahora ya me puedo ir en paz: sé que existes.

Juan Trigo,
6/2/2012
En algún lugar de la galaxia.

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Un cuento sufí lo ejemplifica:

- Maestro, preguntó el el joven Gurdjieff, ¿Cómo puedo entender eso que me decías de que Dios está dentro de mí?
- Antes respóndeme, ¿qué es para ti Dios?
- Dios… es Todo, el universo y su creador a la vez, lo abarca todo, lo alimenta todo…, el discípulo interrumpió el discurso ante la inmensidad inabarcable de su propia descripción.
- Yo también lo veo así, respondió el Maestro acudiendo al rescate de su pequeño aprendiz de brujo. Bien, pues baja a la orilla del mar y tráeme un litro de agua, pero asegúrate de que es agua del Caspio.

Al cabo de una hora el joven Gurdjieff volvió diligente con un jarrón lleno de agua.

- Pero… ,empezó a protestar el maestro. Esta no es agua del Caspio. ¿De dónde la has cogido?
- Maestro, se lo juro, bajé a la orilla, me sumergí hasta la cintura y llené este jarrón.
- No puede ser, seguía insistiendo el maestro. ¿Dónde están los peces, y las plantas, y los pescadores…?
- Pero no me dijo que cogiera peces, ni plantas, y en cuanto a los pescadores…
- Nada, nada, para ser agua del Caspio ha de tener todo eso. Me has engañado, sentenció el maestro provocando al discípulo.
- ¡Maestro, el agua está por todas partes, en el Caspio, en el rio Gorgan, en mi cuerpo, en el vuestro, solo se diferencian en las variaciones propias del lugar y de las condiciones, pero es la misma agua!, se le cortó el resuello, más bien por temor a haber levantado la voz al maestro como por el propio esfuerzo.

Es de todos sabido que los métodos que emplean los maestros sufís son muy peculiares y difíciles de imitar o de compilar en un manual de instrucciones, sencillamente porque varían según el discípulo, el momento en que imparten la enseñanza y el lugar en que lo están haciendo. El maestro esperó unos instantes y sonrió.

- ¿Necesitas más explicaciones sobre la naturaleza del Dios, y porqué está en ti, que la respuesta que tú mismo acabas de encontrar?
- Entonces, ¿Dios es el agua?
- Es hora de preparar la comida, la respuesta a eso será otro día.

Explicación de Juan Trigo:

“El maestro conocía muy bien el fenómeno del proceso en el que se produce una, digamos, fatiga mental. El joven  Gurdjieff había agotado toda su energía del momento al descubrir qué quiso enseñarle el maestro al ordenarle ir a por agua, y de momento había relacionado que el agua del Caspio, como la del rio Gorgan, como la de la fuente del pueblo, como por ejemplo la de su propio sistema linfático, es la misma en su origen, solo que envolviendo y permitiendo el desarrollo de aquellos componentes propios de todas las criaturas existentes en el universo. De ahí a la deducción de que Dios es un concepto similar pero total, iba un paso, pero para captarlo el discípulo debía recuperarse del esfuerzo mental, para que sus facultades pudieran captar ese siguiente paso de la enseñanza con renovadas energías y por tanto con éxito”.

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Llega un día en que descubrimos que nuestro Quirón asustado era falso; y con este descubrimiento llega la paz; y con esa paz todo lo que hemos aprendido, conseguido, almacenado durante la época del miedo, todo eso fructifica. Nuestra experiencia sigue ahí, acumulada, pero ya no necesitamos emplearla para comprobarnos ocuestionarnos, sino para extravertirnos y así, en definitiva, darla a los demás. Es decir, que pasamos a convertirnos en el Quirón sanador. No es difícil de entender que quien haya tenido miedo a enfrentarse con la vida, que se haya sentido frágil, cuando comprueba la realidad de su resistencia (todos somos muy fuertes) es el mejor maestro a la hora de devolverles a otros su valor ante la vida.

Vicente Lupo en el prólogo del libro “Quirón”, de Jesús Gabriel

¿DÓNDE ESTÁ QUIRÓN EN TU CARTA?

LA FIGURA MÍTICA DE QUIRÓN

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ASTROLOGÍA ESENCIAL, SÁBADO 4 DE FEBRERO

DEDICADO AL MÉTODO ASTROPSICOLÓGICO DE VICENTE LUPO

Imagen: James Barry

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Entrevista publicada en 1994 en ERA, revista dirigida por Jesús Gabriel Gutiérrez

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<-PRIMERA PARTE

Al salir a la calle, después de haberse despedido de tan gentil como perpleja compañía, halagándoles el excelente té persa y los baklava, Marshall supo que algo grave le había ocurrido a Amira. La magia de la sincronicidad para los creyentes, consiste en eso, tener la certeza de las cosas sin prueba física alguna. Sin noticias, pero con el alma henchida por el recuerdo de la mujer, el soldado pudo empezar a maquinar un plan de combate que tenía por único objeto sacarla de aquel infierno.

Pasó tres días paseando por la ciudad hospedándose para dormir en los típicos Fonduk medievales (de donde viene la palabra castellana fonda prologo de hotel) para hacerse con el ambiente. Vestido con ropas afganas, pero incapaz de ocultar su tez y aire extranjero ya imaginó que lo habrían clasificado como espía, y eso le daba una cierta protección, porque a un espía no se le corta el cuello sin estar seguro de para quien trabaja. Los turistas occidentales, amantes de las majestuosas alturas del Hindu Kush ansiando transitar por el tantas veces histórico paso de Khyber y buscar una inútil convivencia con las tribus del valle del Kalash, escaseaban en aquella época de los primeros años de la invasión. Por aquella marea multicolor y abigarrada de pashtunes, persas, pakistaníes, kirguises, kazakos, etc., el soldado de sí mismo, desertor de los invasores, buscaba ligar puntos de enlace para elaborar una estrategia posible. Llevaba en su bolsa, además de la colt, el teléfono móvil y sus respectivos cargadores, mapas de la zona, brújula, códigos de situación militares, etc. Tuvo que ir a cargar el teléfono a uno de los dos únicos locutorios para extranjeros que hasta aquellas fechas hubo en Peshawar

Sonó el teléfono por primera vez en tres días cuando lo estaba cargando en el locutorio, probablemente por la cercanía de un repetidor que usaban tanto el ejército pakistaní, como los talibanes, u otros merodeadores de la batalla fácil.

- ¿Marshall?
- ¿Robert?
- ¡Gracias a dios! Aquí te dan por muerto, y yo también, de no haber sido por aquella maestra…
- ¿Qué? ¿La has visto? ¿Está bien? – interrumpió Marshall que tuvo que cogerse el pecho para que no se le saliera el corazón.
- … – recibió un suspiro por respuesta, luego – No.
- ¿Cómo lo sabes?
- Vino un niño de su clase a encontrarme al bar de Mansoud.
- ¿Un niño de su clase?
- Sí. Me preguntó si te conocía…
- ¿Y…?
- Claro, le dije que sí.
- ¡Sigue!
- Es extraño…
- ¿El qué? ¡Sigue, coño!
- Es que no entiendo nada.
- Pues explícamelo desde el principio y con calma y no te olvides de ningún detalle.
- Vale, vale, pero ¿tú como estas?
- De puta madre. Sigue.
- Bueno, pues… – un resoplido – Como te digo ayer por la tarde estaba yo en el bar de Mansoud con otros compañeros tomando unas cervezas cuando me fijé que un niño de unos ocho años se había quedado parado a unos metros de la mesa donde estábamos, en la misma terraza. Lo miré, pero él no cambio de expresión. Al cabo me levanté para ir al lavabo y entonces el chaval arrancó a todo correr para agarrarme de la cazadora entes de que pudiera llegar al lavabo. Me quedé extrañado, pero me giré para dejarle hablar lo que quería decirme. Me di cuenta que había estado esperando a que yo me alejara del grupo, porque lo que debía decirme solo podía hacerlo en privado. Me pregunto en un casi indescifrable inglés: “¿Usted mejor a amigo Marshall?”. “Claro”, le dije sorprendido. Oye, ¿desde cuándo soy tu mejor amigo? – y se permitió una risa por primera vez desde que se inició la conversación.
- ¡Sigue, por Dios!
- Vale, vale. Pues me dijo algo extraño…
- ¿Qué te dijo?
- Pues… “Amira te saluda”
- ¡Lo sabía, Gran Dios, lo sabía!
- ¿Quién es Amira?
- Robert.
- ¿Qué?
- Has de hacerme el favor de tu vida.
- Vaya…
- Voy a cruzar el Khyber otra vez, pero antes he de preparar cosas.
- ¿Pero, dónde estás?
- ¿Puedo confiar en ti hasta la muerte?
- ¡Joder, claro, Marshall! – protestó el soldado Robert Konrad – ¿Cuántas veces nos hemos salvado la vida?
- Tendrás que hacerlo una vez más.
- Las que sean, pero qué hay que hacer.
- ¿estás sentado?
- Sí…
- Voy a sacar a esa mujer de Afganistán.
- ¡Jodeeeeeeeeer!
- ¿Estás conmigo?
- Claro. Pero… eso es peor que una incursión nocturna en Tora Bora.
- Peor.
- Vale.
- Bien, pues ¿te acuerdas de los meses que pasé fabricando muebles en el despacho de Dostun?
- Sí, vaya chollo.
- Es mucho más que eso. Conocí a la maestra de ese niño, una de las pocas mujeres afganas que han decidido salir a la calle sin Burka y trabajar.
- Tienen unos…
- Exacto. Cada una de ellas vale más que un regimiento de nuestros marines.
- Eso parece, porque…
- Tienes que averiguar dónde está y qué le ha pasado. Bueno, en realidad, eso ya te lo digo yo, alguien de su familia debió irse de la lengua y su marido la ha encerrado en su casa y ya no debe acudir más a la escuela. Está prisionera de su propia familia.
- ¿Y quieres arrebatarla de su familia y sacarla del país.?
- Eso es.
- Menos mal que estoy sentado.

Medió un silencio inconcreto entre ambos soldados solo musicalizado por el crepitar de la estática de la conexión telefónica.

- ¿Ya sabes que es peligroso seguir hablando por el móvil?
- Sí. Por eso tú averigua lo que puedas hasta que yo consiga llegar.
- ¿Cómo lo vas a hacer, surgiendo de tus cenizas?
- Más o menos. – un nuevo silencio, pero esta vez cargado de emoción-
- ¿Qué?
- Gracias, amigo.
- Nada. Hasta luego, cuídate.
- Tu también. Nos vemos.

Marshall se quedó un buen rato contemplando el pequeño aparato en sus manos y pensando en las contradicciones de aquel milagro de la técnica; permitía la comunicación remota y a través de parajes imposibles, pero podía ser detectado mucho más fácilmente que uno que transmitiera por cable.

Adivinó enseguida que Amira estaba en una situación difícil pero no renunciaba a él y, teniendo una ligera idea de su fuerte personalidad, supo que no iba a echarse para atrás a pesar de todos los peligros. Los verdaderos amantes jamás dudan uno del otro, por más trampas que el mundo quiera tenderles. De momento ya había logrado el contacto. Estaba seguro que su amigo Robert Konrad iba a encontrar la manera de hacerle llegar que había hablado con él.

Ahora Marshall tenía que prepararse para regresar a Afganistan, pero tenía que preparar mucho más que eso; tenía que preparar el “rapto” de Amira. Para lo cual en los días siguientes se dedicó a explorar la posibilidad de conectar con algún grupo talibán o del otro lado, mercenarios

Cuando le viene en gana al universo le da por ir encajando algunas piezas del rompecabezas en el que siempre estamos metidos. Uno de esos días al pasar por delante de una escuela coránica un mozalbetes se destacó del grupo que esperaba frente a la puerta y corrió hacia Marshall y cuando éste ya se disponía a parar el golpe con un abrazo, el niño le dio un pequeño Corán y se volvió tan aprisa como había venido. Marshall pensó que se trataba de un acto de proselitismo, y ya iba a dejar el librito en el banco cercano cuando le vino el relámpago de la conversación con su amigo Roger Konrad: Un niño le había traído el mensaje de Amira. Abrió despacio el Corán y encontró una hoja de papel rosado con unas palabras en inglés escritas con una caligrafía regular y bellísima: “Estoy bien. Nos encontraremos”. Y por supuesto no firmaba ningún nombre, pero no hacía falta. Guardó el papel en el librito y lo metió en el macuto, que por supuesto nunca se separaba de él.

¡Cuántas veces se habría quedado absorto en mitad de aquellas calles tan concurridas y bulliciosas de gente que truequeaba con todo y deprisa! Ríos caudalosos en ebullición. Luego, – pensó – como no podemos usar el teléfono los niños son los mensajeros. Muy adecuado. El universo se sirve de la inocencia, muy adecuado.

A la mañana siguiente volvió a pasar por la madrasa y se quedó un rato sentado en uno de los bancos, esperando. Su espera surtió efecto. Vio al mismo niño acercarse a un hombre vestido con atuendos kalash y vio como le señalaba antes de echar acorrer en dirección opuesta. Un espía o un conspirador hubiera echado a correr también, pero no alguien que está confabulado con el cielo. El hombre se le acercó despacio escaneándolo detenidamente con la mirada, y se quedó plantado hasta que por fin dibujó una mueca que podría interpretarse como una sonrisa.

- Vamos a otra parte – dijo en un perfecto inglés de Oxford
- Vale.

Anduvieron un buen trecho y el hombre lo condujo a una casa de té. Se sentaron en una mesa exterior. El hombre pidió dos tés y una pipa de agua. No arrancó a hablar hasta que el camarero hubo servido. No dejaron de mirarse con are neutro, ceremonial. Luego el hombre empezó:

- ¿Cómo te llamas?
- Marshall, ¿y tú?
- Hamid.
- ¿Cómo te va?
- Bien, ¿y a tí?
- Muy bien. ¿Tu familia está bien?
- Sí, muchas gracias.
- Me alegro
- Me han dicho que puedes entrar en el despacho que tiene Dostun en Kandakhar.
- Es correcto.
- Pero estás aquí. ¿Porqué?
- Me han dado por muerto, pero puedo volver al edificio y me dejarán pasar.
- Me han dicho que confíe en ti.
- También es correcto, y yo, ¿puedo confiar en ti?.
- Sí.
Entonces el hombre pareció relajarse y volvió la mirada al infinito océano de las calles llenas de gente. Pasaron unos instantes en que ambos dejaron correr el aire para que inspirara sus siguientes palabras. Luego el hombre dijo sin rodeos.

- Queremos matar a Dostun. ¿Nos ayudarás?
- Sí.
- ¿Qué pides a cambio?.
- Sacar a una persona del país.
- Ah – el hombre se volvió arqueando las cejas y su mirada se hizo aún más penetrante. Marshall se limitó a sonreír. – De acuerdo. ¿Es alguien importante, una personalidad?
- Sí, más o menos.
- ¿Del entorno de Karzai?
- Ligeramente.
- ¿tienes un plan?
- Aun no.
- Bien. Yo sí que tengo un plan, y te aconsejo que te unas a él si aprecias tu pellejo. Queremos hacerlo en una semana. ¿Te va bien?
- Sí.
- Cruzaremos el Khyber como comerciantes afganos en un camión cargado de todo, hasta Jalalabad.

A los cuatro días cruzaron el impresionante paso de Khyber, un desfiladero a 1070 metros de altura sobre la subcordillera del Sefid Koh en pleno Hindu Kush, por el que todas las naciones, desde Alejandro, Gengis khan, hasta los soviéticos han tratado de atravesar en la conquista de la hostil tierra de afganos, Agfan-estan. El camión cargado hasta los topes tardó 3 horas en salvar los 53 kilómetros de cerradas curvas.

Cruzaron la frontera sin mayores dificultades gracias a los salvoconductos preparador por el grupo de Hamid. Y se detuvieron unos días más en Jajalabad. Marshall estaba impaciente por conocer el plan de ataque, pero ya se imaginó que ni siquiera hasta el momento de entrar en acción se lo iban a revelar. Y las sospechas de que se había metido en una trampa, que abrigó desde el principio fueron en aumento a cada instante, pero no podía hacer otra cosa que permanecer impasible como si confiara en Hamid, esperando como otros tres guerrilleros en la casa a la que fueron a alojarse nada más llegar.

Por fin una noche entró Hamid apurando a todo el mundo para que se pusieran en marcha. Condujeron en una camioneta directamente a Kandakhar. El edificio donde estaba el despacho de Dostun pertenecía al complejo militar del Consejo de Gobierno, contiguo al de la Loya Jirga, la asamblea o Parlamento afgano, protegidos por un perímetro muy bien vigilado por las fuerzas de ocupación. Marshall pensó que allí acababa su viaje, porque la furgoneta se dirigió directamente al puesto de control. Pensó mal, porque les estaban esperando. El soldado de guardia miró rápidamente los papeles y los dejaron pasar. Él había esperado otra cosa muy distinta, por ejemplo el lanzamiento dos o tres coches bomba para distraer la atención y colarse en el momento de mayor confusión, pero jamás pudría pensar que entrarían como una patrulla regular camuflada.

Sin embargo antes de llegar a ese puesto de control la furgoneta fue detenida por un pequeño incidente. Un niño corrió delante del vehículo hasta casi ser atropellado. Tuvieron que parar, Hamid, que iba al lado del conductor, abrió la portezuela para regañar al mozalbete, que lo único que hizo es intentar subir decididamente para mezclarse con los ocupantes. No resultaba raro aquel comportamiento, pues los mozalbetes exhibían un arrojo inocente en querer congraciarse con los militares. Hamid lo sacó del coche, pero no antes que Marshall se diera cuenta de la mirada ansiosa de aquel niño en ver quién iba en el furgón. Más tarde entendería porqué.

Llegaron al cuartel de Dostun y los hicieron esperar sin bajar del furgón. Marshall esperaba que de un momento a otro les repartieran las armas automáticas, pues solamente con una pistola poco se podía hacer en un ataque en toda regla. Mirando por la ventana se dio cuenta que Dostun no estaba, por lo menos no su Mercedes blindado. Lo comprendió enseguida, era efectivamente una trampa, todo aquel montaje no era por el general, aunque no podía adivinar de qué se trataba. Arriesgó un movimiento.

- ¡Hamid, hay que largarse, – gritó abriendo la portezuela – Dostun no está aquí.
- Espera, no te muevas.
- Es una encerrona, Hamid… – pero no llegó a terminar la frase, al poner los pies en el patio sintió un golpe en el costado. Se giró, Hamid le miraba fijamente apuntándole con su luger provista de silenciador. Le entró de pronto un vahído, se le nubló la vista y cayó de bruces. La bala le había alcanzado el hígado.

Lo despertaron con amoníaco en la nariz. Estaba aún en la calle, pero frente a una puerta distinta.

- Maldito extranjero; no vas a entender nunca nada – le gritó Hamid al oído – nosotros hemos venido por otra cosa, pero no tú; tu has venido a esto: – ¡Mira!

Pegó una patada a la puerta y Marshall vio en el interior de la habitación a dos hombres sosteniendo una mujer enfundada en el burka. Al ver abrirse la puerta y a Hamid sostenido a su vez a Marshall herido descubrieron el burka para mostrar el rostro de Amira, con un ojo amoratado y los labios ensangrentados.

- A esto has venido tú, extranjero. A entender. Mírala por última vez. Os vamos a matar a todos como no os vayáis, como hicimos con los rusos.

Tiró a Marshall al suelo y le disparo a la cabeza dejándolo allí mismo. Luego corrió hacia el grupo para salir por donde habían venido, y la puerta se cerró eclipsando a la maltrecha Amira y a sus verdugos. A Marshall se le nubló la vista y perdió el conocimiento nuevamente.

Lo despertó un sanitario tratando de detener la hemorragia en la ambulancia del ejército.

- ¡Roger!
- Tranquilo, no estás muerto, vamos camino del cuartel. Acabo de llegar, aún no has perdido demasiada sangre. Me avisó ese niño que ibas con el comando de Tarouk.
- ¿Tarouk? – apenas podía hablar y se desvaneció de nuevo después de poder oír: – te dijo que era Hamid, pero es uno de los hombres de Dostun. Les habéis servido de cebo para repeler un atentado de vete a saber quién. Descansa.

A Tarouk, uno de los lugartenientes del general Dostun, señor de la guerra de las provincias del Este, el poder dar rienda suelta a su ira y su rabia contra el extranjero, después de tantos días de contención no se percató que su disparo atravesó limpiamente el temporal izquierdo si alojarse en el cerebro. Pero Marshall debió esperar unos meses a recuperarse de su grave herida en el hígado en el hospital militar. Al pasar los primeros días inconsciente y después de que los sedantes post operatorios ya no fueron necesarios recibió la visita de su teniente.

- Vaya, soldado Dunloghan. No se incorpore, ha de recuperarse y pronto podrá volver a casa; le han dado una buena. Cuénteme, ¿sabe donde lo tuvieron secuestrado?
- No…
- Es normal, de no haber sido por su compañero Konrad ya estaría muerto. Llegó a tiempo para que la hemorragia no lo matara. El dice que usted le salvó la vida en varias ocasiones. Y por tanto ya están en paz, ¿No?
- Claro…
- Bien, cuando esté en condiciones redacte su informe y listo. Bienvenido al mundo de los … vivos, aunque aquí no se qué quiere decir eso.

El teniente iba a soltar otro de sus acostumbrados sarcasmos pero se los horro, y dejó a Marshall con su amigo.

- No hace falta que me lo cuentes, Marshall…
- Roger…
- Tranquilo, así que te den de alta te embarcaran para casa. Esa herida en el hígado te ha licenciado para mucho tiempo, pero podrás volver emborracharte, aunque tardarás un tiempo, claro….
- No quiero irme.
- ¿Qué?
- No tengo adónde ir; ella está aquí.
- ¡No me jodas Marshall! Vamos, el mundo está lleno de mujeres y tú siempre has sido un Don Juan… – se le cortaron los argumentos lógicos, porque el amor basa su magia en lo absolutamente ilógico – Vale, estás loco, ¿lo sabías?
- Sí.
- Joder, Marshall, no puedes llevártela. Ya has visto. A pesar de las apariencias estamos en sus manos, porque este es su país, por mucho que los periódicos digan…
- No voy a irme. He de matar a ese hijo de puta con mis propias manos.
- ¿A Dostun?
- No, hombre, Dostun no es nadie, a su marido.
- ¡Joder! – lanzó un largo resoplido. Se levantó y fue hacia la ventana y murmuró sin apartar la vista del patio lleno de ambulancias, vehículos blindados, soldados. – Me contaste algo de un antepasado tuyo que estuvo con los templarios, ¿ verdad? Y que dejó algunas cosas escritas antes de irse a Tuerra Santa, por ejemplo que la rendición es peor que la muerte… cuando tienes una causa, como el la tuvo. Y tú la tienes también, ya lo creo que la tienes. ¿Qué quieres que haga?
- No Roger, esta vez no.
- ¿No querrás que sigan ayudándote los niños?

Marshall rio suavemente y se incorporó.

- No sé el tiempo que puedo tardar, ni cómo voy a hacerlo, pero no me iré de aquí sin ella y sin arrancarle la cabeza a su marido. Hace mucho tiempo vine a Kandakhar sin saber porqué me atraía esta tierra.
- Ya me lo contaste, y ahora lo sabes, ¿verdad?
- Eso es.
- Pues cuando te llegue la orden de traslado a casa tendrás que irte…
- O esconderme de nuevo.
- Ufff…

Juan Trigo
Peshawar,
Un tranquilo día Enero de 2003

Imagen: Spyroteknik

*

- Ya he encontrado el vórtice, conduce directo hacia ti, al tren, y al mismo asiento al lado del tuyo… espera… ¿Ves que ya estoy aquí?

- Hola, es mejor hablar así, ¿no? Juntos.

- Oh, claro.

- ¿Qué me dices de este paisaje que ves por la ventanilla del tren…?

- Ah, la planicie castellana, cortijos aquí y allá, campos de labrantío

- Esa nube se parece a un dragón…

- Esos árboles, ¿son olivos? No, parecen caballeros

- Ah, los veo.

- Allá abajo, cabalgan a toda velocidad, levantan una polvareda parecida a los disparos de los cañones del Duque de Bruswick

- Antes vi una nube que parecía un faro….

- mmmm…. es verdad

- Un faro del fin del mundo. Espera, veo algo.

- Tomo nota…

La galera está a punto de naufragar, es noche cerrada, ruge la tormenta, han caído marineros al agua, las olas llegan hasta el palo de mesana. De pronto en la negrura un destello; el piloto aferrado al timón le grita al vigía:

- ¿Ves esa luz?: A babor.

- Sí capitán – le responde – Nornordeste. Aún es muy débil.

En efecto es una luz la negrura. Llevan tantos días de navegación en la feroz tormenta que el piloto repite la pregunta una y otra vez porque ya han tenido demasiados espejismos, el escorbuto ha diezmado la tripulación. El vigía grita de nuevo:

- ¡Es una luz que se mueve con el oleaje! Es real. – luego otro grito – ¡es un faro, capitán!

- Un faro… ¿será posible? ¿Dónde estamos?

Hace tantos días que están perdidos que no les servirán de nada las cartas de navegación para identificar cual es ese faro, por tanto el piloto gira el timón hacia babor y manda desplegar todas las velas. Si han de morir que sea luchando. No hay mejor forma de morir. Los marineros suben a los cabrestantes y las velas des despliegan a plomo hinchándose inmediatamente. La nave se va acercando, no se distingue nada en la negrura solo la luz parpadeante, rítmica, en efecto es un faro. La nave esta tan destrozada que el piloto decide ir directo a las rocas. El mundo desapareció hace rato a sus espaldas y lo único que existe es esa luz. Las primeras rocas rasgan el casco. El capitán ordena arriar los botes y que todos los marineros que aún siguen con vida abandonen la nave. Se queda al timón, que sigue avanzando entre el roquedal hasta quedar definitivamente encallado. El barco da un profundo cabeceo y el piloto ha de agarrarse al timón, su mejor amigo durante tantos años de travesía.

Se asegura que nadie ha quedado en el barco. Da un repaso a al viejo cascaron, le da las gracias por su sacrificio, llora, reza una veja oración y salta por fin a las aguas.

Nada en la espuma del romper de las olas hacia la luz, hacia adelante, hacia la luz. Está a punto de ahogarse porque las olas son muy altas y traga mucha agua pero ha de seguir, esa luz es su propia vida, sea que sea lo que sea que haya allá. Por fin sus rodillas dan contra una roca. Se levanta. La negrura es un manto de metal, pero la luz está más cerca, y entre sus destellos se distingue la silueta de un acantilado encima del cual está el faro. Tierra, tierra firme. Si vida es ahora tierra firme. Su navegación ha terminado.

Va agarrándose a las rocas hasta llegar al pie del acantilado. En las tinieblas ha de ir palpando la pared para encontrar resquicios, grietas, salientes por los que trepar.

La oscuridad se ha convertido en tacto firme, sólido. Empieza a trepar. Está agotado, pero la tierra le transmite su fuerza. Siente recibir una oleada de calor de la roca fría y mojada por la tempestad, y poco a poco va subiendo, subiendo. Resbala unas cuantas veces, pero la tierra lo agarra para que no caiga. La roca de agarra a él y él a la roca.

Finalmente sus dedos se encuentran con hojas, yerba, ha llegado arriba. Entonces la luz del faro es muy potente, deslumbrante, caliente, se deja caer boca abajo y la luz lo va calentando hasta secar sus ropas y sus cabellos. Se desvanece.

Al despertarse se incorpora y está allí, en Arcadia, en la tierra de las leyendas de sus ancestros.

Campesinos dedicados a sus quehaceres, niños jugando entre la cebada, músicas de todas partes, aromas de nardo y rosa ajenjo y lavanda.

Anda por entre los campos de cereal, rozando con la palma las espigas, va en busca de aquel grupo de niños que juegan con aros de flores. Esta muy débil pero consigue llegar y les pide que le dejen jugar, él es un niño como ellos, cae de rodillas y un dulce sueño reparador le envuelve con los aromas del mundo antiguo. La mente en calma, el espíritu en comunión con la armonía reinante. Se deja mecer por las pequeñas manos de los niños que lo llevan en volandas a la cabaña del druida para que descanse y ser presentado a la comunidad. El final del camino es el retorno, a nuestro verdadero origen a la armonía celeste, es la vuelta a casa.

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 Juan Trigo, encuentro con Carmen Sol en algún lugar entre Ciudad real y Córdoba

Domingo 29 de Enero 2012

Imagen: Replikaart

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 PRIMERA PARTE

 SEGUNDA PARTE

 TERCERA PARTE

 CUARTA PARTE

QUINTA Y ÚLTIMA PARTE

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Los mecanismos se retiraron, las poleas recogieron el complicado entramado hacia el techo, para dejarla descansar, para que su sueño fuese beatífico. George siguió murmurando poesía con su voz cristalina para mecer el sueño de su compañera, tras el largo goce.

Pero ella no se durmió ni estaba dispuesta a hacerlo. Le dolía el útero y no quiso comprobar si había sangrado, esto tampoco tenía importancia. Bien pronto le pareció que no tenía suficiente, y que tampoco podía esperar a pasado mañana, como señalaba el programa de experimentación. Necesitaba más, mucho más, y no carnalmente, porque adivinaba que, en buena lógica, no tenía aún el cuerpo preparado para ello, si no mentalmente. El gran cerebro, aquel inmenso banco de datos, que reunía biografías de los grandes hombres, la historia universal, la filosofía de todos los tiempos, se desencadenó de forma incontrolable mientras amaba, mientras la penetraba. No estaba en el programa el que George lanzara un inmenso caudal de datos, de palabras, de información que ella apena podría aprender a lo largo de toda su vida.

Sentía que, de forma inesperada, la máquina, ese engendro tan perfecto que se autocontrolaba y dirigía los trabajos de aquel increíble centro de investigación, se había desbocado. Toda la ciencia del universo dislocada, rendida por la pasión hacia ella, una multitud de hombres ilustres, que conformaba el cerebro de George, vomitando su ciencia a raudales y en forma poética a los oídos de una muchacha sencilla que retozaba sobre la mesa-camilla con algo artificial que le hurgaba las entrañas del placer.

-¡George! -se oyó exclamar a sí misma- ¡Sigue…! No me dejes así, necesito más -sus palabras temblaban, saliendo a través de los labios febriles -. Necesito más, mucho más… No es suficiente.

-Pero, Duma… ¿Ahora?

-¡Sí, claro! ¿Cuándo va a ser?

-Pues… mañana, si quieres, aunque el programa dice…

-¡No!… ¡Mañana no…! No hay ningún programa… No voy a salir de esta sala… ¡Continúa!

-Pero… Duma, yo creo que…

Pero oyó claramente el rumor de las poleas volver hacia ella, y con un gesto rápido se volvió de espaldas colocándose a cuatro patas con las nalgas todo lo separadas posible.

-¡Dios mío, Duma… esto es demasiado! -Oyó a  George.

Y sintió unos dedos que se le clavaban en las nalgas y unos labios que comenzaban a subir por la espalda a mordiscos, a besos, y todos os altavoces de la sala vomitaron palabras, estrofas, información de forma incontenible. Toda la humanidad empezó a hablar mientras ella sentía que algo duro, u le pareció de mayores dimensiones, volvía a buscar un lugar por donde penetrarla, por donde clavar su incontenible pasión, mientras afuera, en la sala de mandos, a una veintena de hombres y mujeres vestidos con bata blanca se les mudaba el semblante y clavaban sus expresiones lívidas en un larguísimo panel de instrumentos sin poder dar crédito a lo que estaban oyendo y viendo. Duma apretó los párpados, las mandíbulas, las manos sobre el borde de la camilla y dejó que su ser escapara, se revolviera entre aquel remolino universal que salía de los altavoces u que la poseía frenéticamente.

-¡Basta, Duma, basta…! exclamó George, entre verso y verso, entre historia e historia, al final de una disertación filosófica, tras largo rato de cópula-. No podemos seguir… Has de descansar un poco, ésto… ésto puede matarte.

Y desoyendo lo que Duma gritaba el entramado metálico se retiró, aunque no del todo, dudando, quedándose a medio camino del techo… Algo había estallado en el complicado mecanismo de la poderosa computadora.

-Te equivocas George -dijo suavemente la muchacha, entre sincopados y dulces jadeos-. Te equivocas, ésto no va  a matarme… Otra vez, sigue… No es suficiente, te digo que no es suficiente.

Y volvió a tenderse boca arriba agarrando las patas de la camilla. Su cuerpo era una serpiente agitándose sobre el frágil mueble de hospital, y George volvió hacia ella, y volvió de forma diferente, sacando también, de su vasto caudal de información una tras otra nuevas posturas y nuevas maneras de amar, usando la imaginación hasta sus más increíbles recodos. Y la muchacha, lejos de cansarse, de agotarse o de romperse como consecuencia de aquel goce que iba prolongándose varias horas, se sentía crecer, henchirse de aquel poderoso magma, llenarse con la savia de aquel ejército de hombres ilustres que estaban entrando en ella por todas partes, que ella misma arrastraba, sorbía como un pozo profundo en el que iban a ser todos ellos engullidos.

-¡Hemos de dejarlo, Duma!- exclamó George al gustar sus labios, en los frenéticos recorridos por aquellas partes del cuerpo de la muchacha, del dulzor sabor de la sangre- ¡Por dios Duma!… Voy a interrumpir la sesión… voy a llamar al doctor Bafomed… No puedo continuar, Duma… terminó, indefenso como un niño.

-¿De qué tienes miedo George? -le dijo la muchacha con una voz dura, atimbrada, que no se parecía en nada a la suya-. ¿No vas a dejarlo ahora, verdad?

-Tenemos mucho tiempo… Tenemos todos los días… Le diré al Doctor Samuelson que sólo te quiero a ti, que interrumpa las pruebas y me terminen de montar sólo para ti, sólo para ti… que suspendan todo ésto…

-Infeliz. ¿Creen que harán eso, después de los millones que se han gastado, después de los programas que tienen que inundar el mercado con hombres artificiales…? ¡Vamos, sigue, sigue ahora, es nuestra única oportunidad! Si salgo de esta habitación todo estará perdido, ya no tendremos escapatoria. ¿No lo comprendes? Vamos, sigue, hay que hacer saltar todo ésto por los aires… ¡sigue, sigue!

Afuera había sonado la alarma y el Doctor Idris Samuelson, el viejo halcón, había tomado el mando de las pruebas y de todo el Centro de Experimentación y pulsaba un botón tras otro para que la puerta acorazada de la Sala IV cediese y pudieran sacar de allí a la muchacha. Pero a medida que pasaban las horas fue dándose cuenta de que el control iba escapándose de sus manos, de que todo el Centro y sus tres mil empleados pasaba enteramente y sin remisión a la computadora, a George, completamente poseído por una sencilla muchacha de dieciocho años… Entonces lanzó una sonora carcajada. Todo se iba a precipitar… La carcajada de Saturno…

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Imagen: Michael Kirkham