MERDE ! LA VIEILLE GARDE MEURT MAIS ELLE NE SE REND JAMAIS. (¡Mierda! La Vieja Guardia muere, pero no se rinde nunca)


2013-03-04_181435

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– Pero querido Dimitri Ivanovich, amigo mío; usted no estuvo en Waterloo. No se movió de Moscú después de la retirada de Napoleón. Hubo tantos cadáveres que enterrar… ¿Cómo puede haber escuchado de labios del propio Ethienne Cambronne, a caballo, la célebre frase antes de ser derribado de una bala en la cabeza. En realidad…
– La realidad, señora mía, para los poetas solo es un pequeño estorbo.
– Quería decir que según los ingleses Cambronne fue capturado antes de pronunciar su frase. No sé de dónde ha salido que…
– ¿Los ingleses? ¿A qué poetas se refiere usted, Byron, Shelley, Shakespeare?
– Quise citar al corresponsal de guerra John White en su artículo en The Times, que desde luego no era ningún poeta, pero eso a usted no le importa, ¿Verdad amigo mío?
– Mi querida señora; para una mujer de tan excelsa como inquietante belleza, no me imagino como un hombre normal y corriente en sus cabales puede desear seguir siendo solo “un querido amigo” y no pase todas sus noche en vela deseando ser su amante.
– Dimitri Ivanovich, ya sabe que le quiero mucho más que a nadie en el mundo desde hace años, pero eso no incluye…
– Fíjese, Helena Petrovna: Allá abajo.
– Alguien que no le quisiera tanto como yo se iba a ofender por ser interrumpida constantemente. En fin, ¿en qué me he de fijar, y donde?
– Al fondo del valle, por la carretera de Novosibrisk, es el IV Regimiento de Coraceros de Hannover que se dirigen a la muerte contra la balaustrada de los cañones de Murat.
– Oh, ese regimiento fue disuelto por el propio Mariscar Bücher…
– La polvareda levantada por su galope tendido esparce irisaciones que el sol reflejado en sus corazas dibuja fielmente el retablo de San Juan Bautista, atribuido a Maese Feuerbach de Amberes. Ahí están los bajo relieves de la Anunciación. ¿Los ve?
– Es usted delicioso, Dimitri Ivanovich, sencillamente encantador, pero no hay nadie en esa carretera, está vacía a estas horas de medio día en que los campesinos aún no han empezado a volver de sus tareas.
– Oh, bueno, eso es un detalle sin importancia. Entonces esa polvareda ha debido levantarla algún viento repentino, pero igualmente el verde de los prados se ha tapizado con ese asalto multicolor de todas las luces del día. ¿No me diga que tampoco ve eso, mi querida Helena Petrovna?
– Pues claro, ¿Cómo no iba a ver yo un poco de viento levantando polvo en la carretera?
– Hummm, “un poco de viento levantando polvo”.
– Bueno, sí, eso es lo que es, ¿no?
– ¿Es eso lo que usted quiere que sea?
– Ah, no; no empiece con acertijos. Yo veo lo que es. Y ya está.
– Y ya está. De acuerdo; sea: un poco de polvo en la carretera.
– ¿Ya está? ¿Así de categórico? ¿Ya se rinde…? Oh, claro, claro. Vaya, he caído en su trampa, vale, vale, de acuerdo: “La vieja guardia no se rinde nunca”… ¿Sabe Dimitri Ivanovich que tiene usted una sonrisa de niño travieso que me encandila?
– No, no lo sabía, pero sus cumplidos me encadenan aún más a Usted, por fortuna ¿Sabe, Helena Petrovna? Yo prefiero ver los destellos iridiscentes que me recuerdan al maravilloso retablo de Maese Feuerbach en lugar de que continúe en mi retina el grueso manto de sangre de soldados inocentes que cubrió por completo esa carretera apenas el año pasado, y que el tiempo ha tardado tanto tiempo en difuminar.
– Pero querido, eso es la realidad, eso es la vida, así es el mundo.
– Discúlpeme.
– ¿Adónde va?
– Vuelvo enseguida.
– Pero… ¿Por qué se aleja?
– ¡Merde!… Ya está, ya estoy de vuelta. ¿Decía usted?

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